Charles Baudelaire

PETIT POÈMES EN PROSE
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XXXVIII. Laquelle est la vraie?

J'ai connu une certaine Bénédicta, qui remplissait l'atmosphere d'idéal, et dont les yeux répandaient le désir de la grandeur, de la beauté, de la gloire et de tout ce qui fait croire a l'immortalité.
Mais cette fille miraculeuse était trop belle pour vivre longtemps, aussi est-elle morte quelques jours apres que j'eus fait sa connaissance, et c'est moi-meme qui l'ai enterrée, un jour que le printemps agitait son encensoir jusque dans les cimetieres. C'est moi qui l'ai enterrée, bien close dans une biere d'un bois parfumé et incorruptible comme les coffres de l'Inde.
Et comme mes yeux restaient fichés sur le lieu ou était enfoui mon trésor, je vis subitement une petite personne qui ressemblait singulierement a la défunte, et qui, piétinant sur la terre fraîche avec une violence hystérique et bizarre, disait en éclatant de rire:
"C'est moi, la vraie Bénédicta! C'est moi, une fameuse canaille! Et pour la punition de ta folie et de ton aveuglement, tu m'aimeras telle que je suis!"
Mais moi, furieux, j'ai répondu: "Non! non! non!" Et pour mieux accentuer mon refus, j'ai frappé si violemment la terre du pied que ma jambe s'est enfoncée jusqu'au genou dans la sépulture récente, et que, comme un loup pris au piege, je reste attaché, pour toujours peut-etre, a la fosse de l'idéal.