Charles Baudelaire

PETIT POÈMES EN PROSE
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XLII. Portraits de maîtresses

Dans un boudoir d'hommes, c'est-a-dire dans un fumoir attenant a un élégant tripot, quatre hommes fumaient et buvaient. Ils n'étaient précisément ni jeunes ni vieux, ni beaux ni laids, mais vieux ou jeunes, ils portaient cette distinction non méconnaissable des vétérans de la joie, cet indescriptible je ne sais quoi, cette tristesse froide et railleuse qui dit clairement: "Nous avons fortement vécu, et nous cherchons ce que nous pourrions aimer et estimer." L'un d'eux jeta la causerie sur le sujet des femmes. Il eut été plus philosophique de n'en pas parler du tout; mais il y a des gens d'esprit qui, apres boire, ne méprisent pas les conversations banales. On écoute alors celui qui parle, comme on écouterait de la musique de danse. "Tous les hommes, disait celui-ci, ont eu l'âge de Chérubin: c'est l'époque ou, faute de dryades, on embrasse, sans dégout, le tronc des chenes. C'est le premier degré de l'amour. Au second degré, on commence a choisir. Pouvoir délibérer, c'est déja une décadence. C'est alors qu'on recherche décidément la beauté. Pour moi, messieurs, je me fais gloire d'etre arrivé, depuis longtemps, a l'époque climatérique du troisieme degré ou la beauté elle-meme ne suffit plus, si elle n'est assaisonnée par le parfum? la parure, et caetera. J'avouerai meme que j'aspire quelquefois, comme a un bonheur inconnu, a un certain quatrieme degré qui doit marquer le calme absolu. Mais, durant toute ma vie, excepté a l'âge de Chérubin, j'ai été plus sensible que tout autre a l'énervante sottise, a l'irritante médiocrité des femmes. Ce que j'aime surtout dans les animaux, c'est leur candeur. Jugez donc combien j'ai du souffrir par ma derniere maîtresse. C'était la bâtarde d'un prince. Belle, cela va sans dire; sans cela, pourquoi l'aurais-je prise? Mais elle gâtait cette grande qualité par une ambition malséante et difforme. C'était une femme qui voulait toujours faire l'homme. "Vous n'etes pas un homme!" "Ah! si j'étais un homme! De nous deux, c'est moi qui suis l'homme!" Tels étaient les insupportables refrains qui sortaient de cette bouche d'ou je n'aurais voulu voir s'envoler que des chansons. A propos d'un livre, d'un poëme, d'un opéra pour lequel je laissais échapper mon admiration: "Vous croyez peut-etre que cela est tres-fort? disait-elle aussitôt; est-ce que vous vous connaissez en force? et elle argumentait. "Un beau jour elle s'est mise a la chimie; de sorte qu'entre ma bouche et la sienne je trouvai désormais un masque de verre. Avec tout cela, fort bégueule. Si parfois je la bousculais par un geste un peu trop amoureux, elle se convulsait comme une sensitive violée... - Comment cela a-t-il fini? dit l'un des trois autres. Je ne vous savais pas si patient. - Dieu, reprit-il, mit le remede dans le mal. Un jour je trouvai cette Minerve, affamée de force idéale, en tete-a-tete avec mon domestique, et dans une situation qui m'obligea a me retirer discretement pour ne pas (...)

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