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La porte du salon s’ouvrit aussitôt. Le seigneur Kéraban, Ahmet, Amasia, Nedjeb, Bruno, parurent sur le seuil.
Kéraban eut vite fait de dégager Van Mitten.
«Eh, madame! dit Ahmet, on n’étrangle pas ainsi les gens ... pour un malentendu!
—Diable! murmura Bruno, il était temps d’arriver!
—Pauvre monsieur Van Mitten! dit Amasia, qui éprouvait un sentiment de sincčre commisération pour son compagnon de voyage.
—Ce n’est décidément pas la femme qu’il lui faut!» ajouta Nedjeb en secouant la tęte.
Cependant, Van Mitten reprenait peu ŕ peu ses esprits.
«Cela a été dur? dit Kéraban.
—Un peu plus, j’y passais!» répondît Van Mitten. En ce moment, la noble Saraboul revint sur le seigneur Kéraban, et, le prenant directement ŕ parti:
«Et c’est vous qui vous ętes pręté, dit-elle, ŕ cette....
—Mystification, répondit Kéraban d’un ton aimable. C’est le mot propre ... mystification!
—Je me vengerai! ... Il y a des juges ŕ Constantinople!....
—Belle Saraboul, répondit le seigneur Kéraban, n’accusez que vous-męme! Vous vouliez bien, pour un prétendu attentat, nous faire arręter et compromettre notre voyage! Eh! par Allah! on s’en tire comme on peut! Nous nous en sommes tirés par un prétendu mariage et nous avions droit ŕ cette revanche, assurément!»
A cette réponse, Saraboul se laissa choir une seconde fois sur un divan, en proie ŕ une de ces attaques de nerfs dont les femmes ont le secret, męme au Kurdistan.
Nedjeb et Amasia s’empressčrent ŕ la secourir.
«Je m’en vais! ... Je m’en-vais! ... criait-elle au plus fort de sa crise.
Bon voyage!» répondit Bruno.
Mais voici qu’ŕ ce moment Nizib parut sur le seuil de la porte.
«Qu’y a-t-il? demanda Kéraban.
—C’est une dépęche qu’on vient d’apporter du comptoir de Galata, répondit Nizib.
—Pour qui? demanda Kéraban.
—Pour monsieur Van Mitten, mon maître. Elle vient d’arriver aujourd’hui męme.
—Donnez!» dit Van Mitten.
Il prit la dépęche, l’ouvrit, et en regarda la signature.
«C’est de mon premier commis de Rotterdam!» dit-il.
Puis, lisant les premiers mots: «Madame Van Mitten ... depuis cinq semaines ... décédée....»
La dépęche froissée dans sa main, Van Mitten demeura anéanti, et, pourquoi le cacher? ses yeux s’étaient subitement remplis de larmes.
Mais, sur ces derniers mots, Saraboul venait de se redresser subitement, comme un diable ŕ ressort.
«Cinq semaines! s’écria-t-elle, ŕ la fois heureuse et ravie. Il a dit cinq semaines!
L’imprudent! murmura Ahmet, qu’avait-il besoin de crier cette date et en ce moment!
—Donc, reprit Saraboul triomphante, donc, il y a dix jours, quand je vous faisais l’honneur de me fiancer ŕ vous....
—Mahomet l’étrangle! s’écria Kéraban, peut-ętre un peu plus haut qu’il ne voulait.
—Vous étiez veuf, seigneur mon époux! dit Saraboul avec l’accent du triomphe.
—Absolument veuf, seigneur mon beau-frčre! ajouta Yanar.
—Et notre mariage est (...)
(......)
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